Num mundo partido, o caos tornou-se tão perfeito que tudo acontece sempre da mesma forma. As ruas desmoronam a horas certas, as tempestades chegam pontualmente às três, e até os gritos seguem padrões que já ninguém tenta decifrar. A desordem ganhou rotina, e a rotina, ironicamente, tornou-se prisão.
Acordei e soube, sem surpresa, que o céu cairia às dez e que o amor fugiria ao meio-dia, como sempre. Mas algo falhou: às dez, nada caiu. E nessa disfunção inusitada percebi que, afinal, a única e verdadeira desordem é quando algo decide não ruir.

― Ana Lecoq ―

Imagem: Gerada por IA