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O amor perfeito. Um triângulo equilátero. Tu, eu e o Pai. ― Mònica López Bages ― . Imagem: Graffiti de mulher grávida (Líbano)Peter Sulonenhttps://commons.wikimedia.org/w/index.php?curid=1129164
Sei um.Sempre assim: na carta, na cantiga, no corpo, no fruto, mesmo a palavra escusada, ou na parede escura, também na areia quente, pelo gesto inventado, na viagem.Agora, calhou a um a dor única de ser ímpar. A escrita continua,… Continue Reading →
Girou a cabeça, com lentidão, como quem demora o desconhecido. Ela estava ali, respirando o fôlego da paixão.Despediram-se, nas partidas, num adeus sem retorno.E na sua ausência, ficou suspenso no tempo, nesse terminal, esperando-a em todas as chegadas. ― Dalila… Continue Reading →
“O amor deveria ser escrito a tinta permanente”.E no entanto, sobrou um borrão. ― Ana Lecoq ―
Enforcou a folha branca. Pelo gargalo, torceu, torceu de um lado para outro. Nem um pio. Em contrapartida, as mãos ficaram manchadas. Discordou do poeta. O amor não deveria ser escrito a tinta permanente. ― Viviane Luis ― . Imagem:… Continue Reading →
Ainda e sempre as questões de pele. Porque existe melanina. O pigmento que dá cor. É disso que se trata… Nada a esconder. ― Emília Serraninho ― . Imagem: Abbas Space para Behance
O meu corpo está ansioso pelas tuas mãos. Vem, vem, vem depressa, meu amor. Preciso de ti. E dessa voz sussurrante. E dessas palavras cálidas que aceleram o bater do meu coração enquanto dizes coisas tão lindas, tão ternas, enquanto… Continue Reading →
Estava a correr bem. O entusiasmo sentia-se. Já lhes tinha captado a atenção (e o coração) com a sua história de vida: as origens humildes, as privações por que passara, a honestidade dos pais.Sabiam pois, que era um deles. –… Continue Reading →
A Mãe ajoelhada sobre o desalinho, papéis e livros espalhados lembrando a neve. Revirada, as entranhas de fora, a secretária debaixo da qual eu costumava brincar em segredo. No ar, em suspensão, o ruído das teclas da máquina de escrever,… Continue Reading →